Romperse.



Fragmentarse de dentro a fuera

de fuera a dentro, de lunes a olvido,

de nula certeza a desarraigo.



Me he roto una, ciento, mil veces.

Juego a la muerte,

a darme una dosis fatal de desconciertos,

a reencontrarme cada día con mis pedazos

en los espejos sospechosos del recuerdo.



Me intercambio conmigo misma los papeles:

luna, simiente, arrabal, tormenta.

No he aprendido a dosificar el veneno.



Romperse es el precio.


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No somos inocentes

- conviene recordarlo para no herir

de más en los momentos precisos-



No somos inocentes

- aunque antaño lo fuimos-

lo recuerda la piel en cicatrices remotas



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No bastaron tus labios

ni alcanzaron mis sueños

- espumas heladas surcaron los días -

hay cielos que dudan

apenas tormenta.



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Hay que volver a ser,

valientemente,

como entonces,

cuando aún nos precedía la inocencia,

y los días eran árboles frondosos

cobijándonos los sueños y la vida.

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Calla un muerto en mis silencios,

hay mil palabras muertas,

mil cadáveres,

poemas muertos a los que negué sus letras,

cobardías profundas de los adentros,

pájaros negros que ya no vuelan.

Miedo. Se llama miedo.

Quise nombrarlo con muchos nombres.

Pero era miedo.

Hoy calla un muerto en mis silencios.



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