Mis viejos poemas
fueron miel en la madrugada,
alboroto en el alba,
lo que ya nunca he descubierto,
la respiración que se me ha enfriado,
la esperanza que apenas me ha sido devuelta,
lo que mis tardes ya no comprenden,
solo son lo que ya no soy
Antes fueron cálida indumentaria,
ambiguo equipaje,
ahora agrios como sangre olvidada,
restos de memoria,
ceniza de olvido
Fueron el fuego que sofocó mi sequía,
la nube que cubrió mis ausencias,
la piedad que se inventaron mis heridas
Mis viejos e inútiles poemas...
arrebatos de melancolías
como puertos a los que nunca llegué.
(c) 2000 José Antonio Marín

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