Uno no vuelve a sentir nunca lo mismo como cuando es un niño…

Estaba repasando el listado de reseñas publicadas en Hislibris y pensando en escribir algo nuevo, tengo que reconocer que es una tarea difícil, encontrar un libro libre que poder reseñar, entre la voracidad lectora de la concurrencia y la falta de memoria propia, se me plantea una tarea ardua y complicada, me gusta compartir mis impresiones cuando leo un libro, gran parte de mis amigos son lectores y me gusta conversar con ellos sobre lo que leemos y lo que nos recomendamos, pero claro, llegas a esta página y te encuentras con que lo que haces con los amigos aquí está elevado a la enésima potencia, muchos de vosotros habéis leído ya lo que yo he leído, muchos de vosotros escribís mucho mejor que yo, muchos de vosotros sabéis mucho más que yo… así que, ¿qué me queda por escribir/comentar?, en fin, esta mañana de miércoles me he dicho, estoy en la oficina, hace frío y me apetece hablar con alguien, que me siento solo en el despacho, -«Vamos a escribir algo…» como ya he dicho antes, complicado, así que vamos a tirar de sentimiento, como dirían los madridistas, «de casta» …

Desde el momento de su publicación me sentí atraída por este libro, mezcla de ensayo y ficción, sobre los límites de la novela y sus posibilidades de supervivencia. Volpi escribe de forma clara, directa, sin temor a mencionar sus preferencias y a arremeter contra los caminos que en ocasiones sigue la literatura o, mejor dicho, la industria editorial. Así pues, en los dos primeros capítulos encontramos una reflexión aguda, sincera y sumamente interesante sobre los derroteros de la ficción.

Volpi mantiene que la novela, en tanto que producto cultural, se erige también en un fruto de la evolución humana, y es el hombre el único animal capaz no sólo de mentir, sino de tramar mentiras verosímiles y luego disfrutar, aprender e incluso sufrir gracias a ellas. Porque, en realidad, la ficción no pretende conservar la mentira, sino crear una verdad independiente y coherente con sus reglas ...

1) ‘La trilogía de Nueva York’, de Paul Auster. Tres escritores-detectives o detectives-escritores se enfrentan a las paradojas sobre la creación y la relación entre realidad y arte con la Gran Manzana de fondo. Un experimento metaliterario en el que el narrador juega a ser narrado. La trilogía de Nueva York catapultó a Auster a la fama en 1987 y todavía ofrece nuevas lecturas.

2) ‘Noches de cocaína’, de J. G. Ballard. Nadie ha estado más dispuesto que Ballard a diagnosticar las patologías y adicciones del individuo moderno, ofreciéndose como conejillo de indias. El narrador de esta novela se encuentra atrapado en un ‘resort’ de vacaciones aparentemente idílico en donde una red subterránea dedicada a la satisfacción de placeres tiende sus tentáculos ...