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Sent: Wednesday, May 05, 2004 1:38 PM
Subject: La rosa áurea


Demasiados años de guerra corrían por sus venas. Después de cada batalla
conjuraba la sangre el miedo y el pasado. Sin ropas ni mentiras entraba en
el agua del rio, y allí flotaba como un nenúfar más. Sus canas teñían
susurros plateados en el canto de las ranas. Las arrugas de su rostro
cuajaban de sonrisas el murmullo del agua que bajaba de la montaña. Allí sin
inviernos, estacionaba el tiempo. No había mas voces que las poesías. Sin
espada que esgrimir solo bailaba en su mano un cálamo. Allí volvía una y
otra vez a terminar su haiku y sabía que al transcribir el último candji de
la última frase, escribiría también el fin de su vida. Con la sorpresa de
quien tantas veces ha mirado sin ver, su ojos descansaron en el campo de
rosas de azafrán del jardín. Vio lo que estaba sucediendo en ese mismo
momento...

las rosas hacen
dorado el jardín del
anciano muerto

No pudo escribirlo y el agua y su nombre se perdieron en el mar.

© Mario Marqués