Vuelvo a entablar
con la estación ventosa
el indolente monólogo
que año tras año
se consuma para llenar
esta página en blanco
que ya empieza a cubrirse
de una añeja decadencia

Y hay que alongar el alma
-cándida y cauterizada-
para enfrentarse a estos
apáticos y ociosos holgazanes,
para intentar un negro sobre blanco
con nuestros vanos y tornadizos otoños.

Frío de escarcha

Hay un frío de escarcha
en esta franja de tierra donde no estás
y necesito el calor de tu cuerpo porque
no es que viva vulnerada
o abatida
o triste,
sino sólo sola,
imperceptiblemente sola.

GESTA DE TU VOZ ANTIGUA

Sobre el banco huérfano,
donde me calla el agua
y la sombra fuma
los soles de los días por vivir,

Las palabras se tensan, se adelgazan, forman una pequeña línea que, a veces, se nos esconden.

Viven en el viento, en la luz, en la brisa, en la espuma, cualquier rincón es bueno para ellas.

Amor crepuscular,
llegas por el camino lento
y traes en tus manos aquel acuerdo tácito
de nuestra inexperiencia.

Amor, me has indagado sin buscarme,
y desconfío de ti,
porque prefiero la inmediatez y la sorpresa
de unos besos furtivos,
porque necesito la vehemencia inocente
de un abrazo anhelado
y no sé si podré creer las palabras
que, tal vez, me dirás
ni yo creo hoy las que nunca te diré ya...

SILENCIO
de malvas
de ciprés altivo

Silencio
de brillante día
en sol incorrecto